...Мама, твоя девочка повзрослела, стала циничнее
и упрямей, отвечает заученно дерзко,
будто бы прожигает глазами, смотрит надменно резко,
когда не знает, что ответить, посылает на фиг*.
Мама, а помнишь, она ведь когда-то была совсем близко?
На груди твоей плакала, искала поддержки, помощи,
ты ведь ее даже не можешь представить тонущей
в этом жизненном дерьме, свою лапочку и малышку.
Помнишь, как по вечерам, вы вместе читали книжки,
говорили про принцев, про фей, про любовь и сказки,
как она соседскому мальчику строила глазки?
как сбивала коленки, свои не любила веснушки,
как ночами любила спать под подушкой,
как она шептала тебе, что все еще будет?
Мама, знаешь, она в этой жизни тебя только любит.
Много курит и мозг кому-то беспрестанно трахает,
но неизменно просит прощения у твоей фотографии.
Вот уже два месяца, как она тебе пишет письма.
Мама, ты знаешь, из нее бы пожалуй многое вышло.
Из нее, пожалуй, получилась бы даже принцесса.
Но это в случае слишком крутого замеса.
Все это мелкое, мама, это пустое.
В жизни полно подобного рода отстоя.

Мама, ты помнишь, давно ты сама пророчила:
У идеальных мам непутевые дочери...